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Cela faisait plusieurs jours que j'essayais d'échafauder une stratégie. L'idée m'était venue à une heure avancée de la nuit, à un moment où tu t'étais abandonnée dans les bras de ce Morphée que je ne connaissais pas mais dont tout le monde me parlait. Le dos tourné au mur de cette chambre, fausse acienda imitation pins des Landes, tu sombrais dans un sommeil de plomb. J'agitais la télécommande pour que la polarité positive-négative du boitier bleuté embrasse les piles suffisamment pour que le contact se fasse de manière ininterrompue. De canal en canal, lancinant, je traînais ma mine débonnaire et un ennui profond. Quand j'atterris soudain sur un programme fort distrayant et instructif : une double pénétration effectuée de main de maître (si je puis dire) par deux gaillards sans doute originaires du sud de Valence, car s'exprimant avec un fort accent paysan, mais dont les corps musclés se contractaient de tous leurs membres autour de l'oignon purgé d'une calabraise imperturbable. La comédienne, la vingtaine, était raide comme un piquée, tandis que deux vers luisants entraient et sortaient d'elle selon une cadence méditerranéenne. Je ne me sentais nullement concerné par la scène, que j'avais déjà vue mille fois, et exécutée en tant qu'acteur peut-être à huit reprises. Non, ce qui m'envoûtait c'était de plaquer ton visage, ma chérie, sur le corps de cette virtuose du X. Cela s'était déjà produit, mais jamais avec cette redoutable cruauté.
Le lendemain matin, je proposais qu'on se rende sur la berge la plus calme du port voisin de Barcelone. Nos congés s'annonçaient sous les meilleurs hospices, et une petite dégustation de fruits de Mer dans un des meilleurs restaurants de la côte aurait prolongé la rêverie d'un Bonheur parfait. Nous sommes restés à table jusqu'à ce que le soleil baigne dans l'eau des lagons et des criques environnants, et je payais l'addition en saisissant le cigare que m'offrait le garçon de table de l'établissement à titre de civilité. « Qu'aimerais-tu voir maintenant ? ». Derrière cette question innocente se profilaient tous mes fantasmes. « Je ne sais pas... tu as une idée ? ». La Ville de Barcelone recélait alors de cafés, de pubs, de boîtes dansantes et autres night-club. Je me figurais, non sans mal, que nous irions danser le flamenco, la salsa ou le paso doble. Tu as fait la moue lorsque je t'ai annoncé ma requête. En effet, ni toi ni moi n'étions des danseurs hors pairs, plutôt des casseurs de pieds pour nos partenaires d'un slow. Peu importe, l'amusement l'emporterait sur la technique, la joie sur la rigueur, et la sensualité sur l'esthétisme. Franchissant le seuil tapageur du « Pangloss » à vingt-deux heures trente, nous étions quasiment les premiers à nous élancer, sans rythme et à l'étroit dans nos habits de scène. Une assemblée concupiscente d'Espagnols mal lunés nous scrutait du coin de l'½il, alors que des allumeuses en jupe plissée se trémoussaient comme des folles autour de nous. Le spectacle pathétique de nos corps contrastés me laissa pantois. Il m'a fallu deux scotch on the rox, servis bien frais mais sans glace, pour me remettre de cette erreur de casting. Au bar, je voyais les hommes qui te lançaient quelques ½illades ou faisaient mine de descendre les mains jusqu'à leur entre-jambes. Aux gestes obscènes de ces primates, je préférais observer ta réaction nette : déguerpir de la piste de danse au premier attouchement louche, puis accourir vers moi pour me couvrir de baisers partout sur le visage. Tu accomplis le geste fictif de m'embrasser sur le sexe. Nous en avons ri. Il était l'heure de rentrer à la casa del sol. Minuit onze sonnait.
Parcourant les quelques marches pavées de la vieille ville jusqu'à l'antre de notre hôtel, je remarquais les attroupements de quatre à cinq personnes, mélangeant filles et garçons, de tous âges. Il n'était pas encore temps de dormir pour eux ; et pour nous ? Je me hâtais de te poser la question, voyant que la soirée t'avait plu : « tu aimerais prolonger cet instant ? Vivre un égarement à nul autre pareil ? ». En fait, au moment où tes yeux brillaient, je ne pensais suggérer qu'une vague expression désespérée du désir humain : celui de ne pas finir seul. Je vis dans la foule disparate deux garçons, malingres et hagards. Le genre geek ou dude du sud, bref le style « mal emmanché » et dont le bouchon n'avait sans doute pas l'occasion de sauter régulièrement. Cette rencontre serait à marquer pour eux d'une pierre blanche. Comme tu me signifiais du regard que tu étais prête à tenter éventuellement le coup, j'éclaircis le timbre de ma voix et te dévoilais l'abominable objet de mes préoccupations : « tu vois les gamins là-bas ? A peine 18 ans. J'ai bien envie de leur proposer de payer. Une somme symbolique naturellement. 50 ¤ chacun pour te voir te dénuder dans un coin peu passant. Ils auraient le droit de se toucher puis d'éjaculer sur le sol ». En un mouvement rapide, tes yeux m'ont sondé, d'un air presque horrifié, avant que tu n'éclates littéralement de rire. « Qu'en dis-tu ? ».
Deux éphèbes sans expérience, un rouquin et un blondinet, dévisageaient ton derche à l'annonce faite en Français d'une petite séance perverse de rue. Ils se voyaient déjà sans doute se tirer au maximum sur l'asticot afin d'en éprouver l'élasticité qu'ils supposaient à toute épreuve, jusqu'à l'éreintement des vaisseaux sanguins chargés de gérer les flux entre la racine du pénis et la pointe du gland. Leur frein se fissurerait. « Tu es malade, qu'est-ce qui t'arrive ? Tu es plus saoul que moi chéri ! ». A dire vrai, je me sentais en pleine possession de mes moyens physiques et de mes esprits. Je n'attendais que ton feu vert pour laisser entrevoir à ces jeunes mâles le mystère féminin gorgé de son propre liquide, illuminé dans sa splendeur inimitable par des néons pâles de voirie municipale. « N'y pense même pas, mon coco ! ». Quand je pense que des milliers d'hommes, de générations différentes, souvent laids, s'envolaient pour Ibiza à la belle saison, avec pour objectif ultime de détrousser une vulve ibérique gercée, que le spectacle même d'une pétasse bronzée jusqu'à l'os se pelotant négligemment les seins sous la douche rafraîchissante d'une cascade d'eau douce les faisait bander comme des ânes, je demeurais interloqué par ton manque d'initiative et surtout ton humeur frondeuse face à ce qui constituait aujourd'hui l'une des rares formes encore autorisées d'accomplissement de l'homme moderne.
Après des digressions stériles, car tu étais déjà convaincue au fond de toi, tu aguichas tellement les garçons, que le plus imberbe, en le retirant, tâcha son slip trop large pour son appareil génital, répandant sur la pièce en nylon échancré un fil d'Ariane translucide synonyme d'une jouissance doucereuse mais précoce. Je souris devant le bonheur qu'une imagination simple offrait parfois aux âmes pures.
Les choses sérieuses commencèrent quand tu déboutonnas ton chemiser en soie, en t'attardant avec délicatesse sur chaque ouverture où une attache était encore fixée dans son emplacement. Nos convives se palpaient les bourses, massaient leur canule regonflée par des visions fantasmagoriques, et s'appliquaient de courtes pressions sur l'aine afin d'en stimuler les échanges avec la prostate. Une fois que tu nous eus tourné le dos, tu pris un soin admirable à soulager celui-ci de l'élastique retenant ta jupe moulante. Par des glissades successives, tu fis tomber sur tes fesses, puis sur tes jambes, cette parure qui capturait il y a un instant cette inestimable partie de ton corps que ces deux inconnus avaient été prêts à payer pour en apprécier la symétrie. Une fois libérée de cette frontière pudique, les seins ballotant subrepticement dans ton petit haut grafé sous ton chemisier béant, tu fixais les adolescents au bord de l'apoplexie, qui n'en pouvaient plus de secouer leur poireau dans tous les sens, de faire circuler avec joie leurs testicules dans leur scrotum, plissant les yeux pour sonder chaque détail de cette scène qui deviendrait inoubliable pour eux. Tu les insultas dans la langue de leur mère, tu déversas sur leur amour propre des bordées d'injures que je n'oserais même pas répéter. Tu les congédias une dizaine de fois comme de vulgaires chiens errants qu'on chasse à coups de bâton, ils n'en étaient que plus intrigués et par conséquent excités. Leurs bites étaient prêtes à être dégoupillées pour une explosion sans retenue. Tu les traitas de « filio de putana », tu maudis leurs pères et leurs frères, mais au lieu de s'arrêter, ces clients d'un genre étrange, le cérébral déconnecté de l'organique, le corps assiégé par les émotions, continuèrent leur branlette jusqu'à atteindre le seuil d'un échauffement irritant pour leur peau. Se tenant pratiquement par les poignets, et alors que tu mimais des coups de langue en écartant tes cuisses fuselées comme on le ferait des tiges d'un compas, les apprentis bourrins propagèrent dans le scintillement du reflet lunaire les sécrétions d'une frustration à venir qui sur le moment pourtant ne pouvait être que toute-puissance. Ton visage s'irradie soudainement, tes yeux se fermèrent puis s'ouvrir, ravis, sur ce spectacle vivant de deux gosses se tirant sur la nouille en arrachant le crin de leur pilosité. Tu t'étais oubliée, eux également. En montant les marches d'un terre-plein qui mène à la basilique située dans le prolongement de l'artère comportant notre lieu de repos, je constatais que tes prétendants avaient vite fait de rehausser leurs pantalons, de réendosser leur veste, et de rebrousser chemin avant que leurs parents n'eurent l'idée de les chercher dans une ville livrée à ses pulsions. Accédant relativement tôt dans nos pénates, nous nous réveillerions peu avant midi pour partir en excursion sur les arpents d'une route bifurquant par Saragosse.
Le matin de notre excursion, nous primes le car en face de la Mairie de Barcelone. Ton teint rose trahissait que tu étais encore émoustillée par notre petit jeu de la veille. Nous nous tenions la main, en attendant notre mode de transport. Nous avons grimpé dans l'antre desséché des entrailles d'un très vieux van de marque Volkswagen, bobos hippies en milieu de carrière expédiés en colonie de vacances à travers la Mancha. Au cours de ce voyage en car, et au-delà d'une promiscuité peu rassurante, je voyais se dessiner une nouvelle étape de notre éloignement amoureux. En effet, avant de gagner la desserte des bus ruraux, je proposais à la rugueuse troupe de nous attendre avant de se disperser. Le chauffeur, lunettes de soleil « gucci » vissées sur le front, laissait promener ses yeux baladeurs dans le rétroviseur, afin de capter ton attention ou d'entre-apercevoir tes genoux d'où perlaient des pertes de sueur. Quand il stoppa, nos compagnons de route te laissèrent la primauté de poser les orteils sur le sol moyen-âgeux de cette « pampa » sordide. Le plus avisé nous suivait immédiatement afin de reluquer ton cul serré dans une épaisseur de quelques millimètres de tissu. Tous considérèrent un monticule de gravas d'où ils pourraient bénéficier d'une position de surplomb. En bas de cet amoncellement de terre et d'éclats de silex, nous prendrions place toi et moi pour offrir à ce public exigeant une représentation exceptionnelle.
En effet, à la descente du bus, les gaillards s'empressèrent de gagner une place convenable sur une grille de départ fictive, en haut de la cime du « caillou » surplombant la vallée de la Muela. Survoltés à l'idée de foutrer la femme d'un autre, les moustachus enfileurs de sombreros s'enchâssèrent en rang d'oignon, donnant de la poussette avec l'arête des coudes, tout cela pour savoir qui aurait le droit de scruter un minuscule bout de chaire supplémentaire par rapport à ses congénères. Soudain, alors que l'assistance de ces six hommes s'abandonnait aux rayons du soleil leur brûlant l'épiderme du gland, l'un d'eux, venue de Toscane pour des vacances familiales avec Madame et leurs deux enfants, dévala dans un mouvement ample et unique l'étendue de la plaine rocheuse. En fait, trop penché vers l'avant, voûté et emporté par le désir irrépressible de se servir de son zgeg comme d'une lance à incendie, son poids l'emporta, le déséquilibra, ce qui l'entraîna dans un enchaînement de roulades aussi fulgurantes que pathétiques. Il arriva en bas en une fraction de secondes : violente. « Vraiment ! me disais-je, les hommes sont prêts à tout pour étancher un peu de leur soif de plaisirs. Pauvre Humanité en manque, tu es bien seule désormais ». Deux des voyageurs-branleurs descendirent à vive allure vers le point de chute de l'italien écorché sur les flancs et aux embouchures. Moins guidés par un altruisme forcené que mus par un calcul judicieux et opportun. Je le voyais, le descendant de Machiavel, qui pestait et pleurait la Madone. Parvenus en bas, ses bons samaritains, ces âmes charitables, pouvaient approcher de près ta plastique irréprochable et succomber à la tentation de persister à agiter leur anatomie, en rythme, et sans cesser leurs petits mouvements de bassin qui devraient les amener en quelques secondes à une plus haute estime d'eux-mêmes. Celui qui venait de chuter, ensanglanté, le visage recouvert de ronces sauvages, se releva pour s'unir à ses camarades. Même trépané, il n'aurait pu décoller ses doigts de son zob égratigné. En pinçant un pénis microscopique entre le pouce et l'index droits, il oubliait automatiquement les plaies, innombrables quoique superficielles, qui s'étaient formées à intervalles réguliers sur sa peau. Avec autorité, je leur fis signe de remonter. Je craignais les débordements, surtout dans un pays où je n'étais pas maître chez moi et où les autorités locales pouvaient davantage condamner notre geste (« incitation à la débauche ») qu'une quelconque dérive animale du public réuni pour l'occasion. Subitement, comme une pluie inattendue, je vis quelques fines gouttelettes d'une mixture suspecte qui traversaient le décor, suspendant leur trajectoire dans l'air calciné de cette région désertique, et dispensant autour d'eux une odeur âcre et insupportable, avant de venir s'échouer comme des algues flasques sur les pierres lourdes découpées dans la roche par les intempéries. Les trois gusses, abasourdis par tes déhanchements, les yeux convulsionnés par l'acharnement de leurs nerfs optiques à s'appesantir sur le délassement d'un minou à la teinte obscure fouillé par des doigts experts carrelés de vernis vermillon, saquèrent un grand coup sur leur queue pour en propulser de grumeleux et désordonnés tirs de semence. Comme le pommeau d'un arrosoir de douche, la tête de leur bite s'ouvrît suffisamment pour faire jaillir l'émulsion d'une fontaine permanente qui matérialisait aux mieux leur envie incommensurable de te posséder. Ils auraient signé leur arrêt de mort sans broncher pour une pénétration fugace mais voluptueuse, une enculade joyeuse, un fourrage de chatte jusqu'à l'étouffement. Aucun n'aurait refusé de te tanner la raie avec son burin, même si on lui aurait garantit qu'il serait ensuite enfermé jusqu'au terme de son existence dans un asile d'aliénés. Recevant sur ton bras une partie infime de l'hommage de ces gentlemen bouseux, tu ne pus te retenir de clamer haut et fort : « les hommes sont tous des porcs ». Te tendant un mouchoir en papier, plié en quatre dans la poche avant de ma chemisette à manches courtes, je confirmais ton impression par ces mots : « et tu n'as encore rien vu ».
Bien que l'épisode du jour ne fût pas remémoré au dîner, je sentais bien qu'une cassure, indicible, s'était produite dans ton esprit. Par rapport aux Hommes en général, en relation à l'Amour inconditionnel que tu me portais jusque-là, ou au regarde de ta condition de Femme fidèle ? Je ne saurais le dire. Pour rompre avec ce cycle vicieux, je t'invitai à mettre le cap sur Salamanque, à changer intégralement de décor, d'environnement. Nous avions retrouvé un certain calme, une sérénité de couple, en nous installant longuement sur la jetée et en faisant provision de galets et autres crustacés de bord de Mer. Les flots et le ressac de celle-ci noyaient nos pensées dans d'innombrables méandres marins fracassées par les cris haletants de mouettes et le battement des ailes des vols planés des goélands perdus. Notre chambre d'hôtel, coquette, était bien trop grande pour nous. Nous avons laissé nos bagages combler un vide plutôt que de les consigner à la conciergerie du lieu. Nous n'évoquions plus les souvenirs fugaces de la veille pour ne songer qu'à demain, à des projets terriens, une maison de campagne en Auvergne ou dans l'Ain. J'observais, avec amusement, le ballet incessant des filles en fleur, courant dans le hall de l'hôtel, ou longeant les terrasses à la recherche d'une aventure sans suite. Ces épongeuses patentées prospectaient le secteur en s'enfournant un cornet de glace, à peine croqué, à travers la gorge. Les friandises et les sorbets disparaissaient dans leur gosier, effleurer leurs amygdales (lorsque celles-ci n'avaient pas été retirées), avant d'explorer leur trachée. Ils ressortaient dans leur cavité buccale en fondant sur le côté replet de leur nerf lingual. Leurs mandibules terminaient par concasser et ingurgiter les dépôts qui se promenaient entre leurs gencives et leurs babines qu'elles se pourléchaient malicieusement. Le débat ontologique sur la mesure de ce qui relève de l'inné et ce qui tient de l'acquisition n'avait plus lieu d'être quand on considérait uniquement ce genre de traînées prospères en récurage de pistons. Cependant, je me demandais, en captant le regard de deux s½urettes en jupe courte de tennis women, si les filles du sud étaient toutes des salopes, et si ce n'était juste qu'une sensation déformée par le relâchement des m½urs en été, en congé, et au cours d'une escapade en station balnéaire. Les Baléares pour se faire trouer l'abdomen à grands coups de verge circoncise, voilà un hobby fort profitable à la formation intellectuelle de ces pousses assoiffées et à la déformation de leurs petits popotins potelés, de quoi raviver aussi la blancheur de leur pistille en se faisant darder par un frelon sévèrement burné et monté comme une turbine de centrale nucléaire. J'avais très envie que nous invitions l'une de ces demoiselles afin qu'elle te gougnota la cramouille, les cuisses bien écartées, les mines épanouies par l'effort soutenu d'une léchouille d'enfer. J'aurais pris une série de photographies de vos fentes huilées offertes comme deux petites cavernes accueillantes. Les catalanes savent sucer, c'est un fait, mais elles savent à plus forte raison aspirer de la moule au kilomètre, tant la prononciation des vocables de leur dialecte a transformé leur langue en vrai chiffon à lustrer, en machine à mastiquer les voiles. Or, c'est une catalane de poids et de taille idoines, de silhouette prodigieusement proportionnée, que je voyais arpenter le bitume fondant du trottoir en le martelant des aiguilles de ses talons carrés, idéales pour identifier les pétasses à la première vibration émise. Je subodorais que l'idée d'enfoncer tes doigts dans une chatte inconnue, plus douce que la peau d'un bébé, tandis que sa propriétaire te nettoierais ton petit domaine en faisant briquer les recoins les mieux gardés, les plus dissimulés aussi, était moins « hard » que de nous aventurer plus loin dans l'esprit masculin. A part te faire sodomiser à sec par une escouade de locaux bourrus et qui ne seraient pas passés par la douche depuis une semaine, je ne vois pas ce qui aurait pu davantage te faire mouiller. Non, un soixante-neuf mielleux et sucré aurait dû redorer ton petit blason touffu.
J'investis le moment très court où tu as choisi de te rendre aux commodités, pour renouer avec la piste de cette somptueuse poufiasse de 22 ou 23 ans, qui avait choisi de tortiller du valseur jusqu'à la plus grande avenue de la Ville. Une fois rattrapée, j'exposais à grands renforts de gestes mon plan à cette banque de sperme ambulante (où réaliser un dépôt était toujours possible), je lui signifiais combien je pourrais être généreux (un dîner et un surcroît de liquidités) en compensation de quelques douceurs prodiguées à mon épouse légitime. Elle fut d'accord pour le dîner mais déclina mon offre de bonus en espèces. Je fus étonné de n'avoir dû employer que deux ou trois compliments bien sentis avant d'emporter l'adhésion enthousiaste de cette étrangère à mon dessein lubrique ; il s'avéra superflu de résumer notre situation de couple, tant cette grande perche d'au moins un mètre quatre-vingt salivait déjà à l'idée de faire triquer le mari habité d'une trentenaire qui n'avait pas encore enfanté. Ses yeux brillaient quand elle répondit positivement. Anna qui m'attendait à la sortie du café, le ticket de l'addition réglée chiffonné dans son poing, se demanda ce que je préparais encore. « Anna, voici Cassandra... Cassandra, voici ma merveilleuse épouse dont je t'ai parlée, Anna ». Ma compagne, consternée, piqua un fard, fléchit sur ses jambes, et voulut s'assoir prestement sur les marches d'un abreuvoir antique jouxtant l'établissement qui nous avait servi. Cassandra l'aida à s'installer dans cet endroit plus frais. Les deux femmes se toisèrent sans une once de mépris mais empreintes de la plus intense curiosité. Elles s'échangèrent un mouchoir, passé sous le jet du robinet en terre cuite, qui épongea les tempes, la nuque, et les poignets d'Anna. Cassandra s'empara ensuite de l'étoffe, en lécha avec délectation la membrane torsadée, et en perça chaque maille couturée avec l'extrémité de sa langue. Des terrasses, la jeune fille s'attira les regards avides des mâles, et sans effort provoqua dans l'espace de leurs ternes sous-vêtements une entreprise de durcissement accéléré de leurs chibres assoupis. Anna goûta peu ces élans libidineux assumés et se releva d'un trait, droite comme un i, afin de repartir vers notre hôtel. Cassandra comprit qu'il était inutile, voire suicidaire, de nous suivre. Une fois entrés dans le hall de l'Astoria, Anna sonna le major d'homme. Elle retira les clés de la réception en m'ignorant totalement. Par ce geste, elle me signifiait clairement que mes vacances étaient finies, que les siennes commençaient, et que notre retour à Paris serait précipité.
Trois jours plus tard, et alors que j'avais dû changer d'hôtel pour ne pas attiser la colère d'Anna, nous nous rejoignirent enfin à l'aéroport de Barcelone, après avoir emprunté des navettes distinctes. La tienne était immatriculée de la région Sévillane, tu as payé la course par carte bleue alors que je n'ai sorti qu'un billet pour régler mon chauffeur. Les auvents de la robe parme à imprimés indigo que tu portais s'emplissaient de la brise vaporeuse qui circulait entre la foule des touristes et nous. Plus proche désormais, je frôlai tes joues en y soufflant sans volonté deux chastes baisers inanimés. Tu esquivas le second. La course vers l'enregistrement se profilait. Nous marchâmes en évitant d'empiéter sur le territoire de l'autre. Embarqués et à peine engagés dans l'avion, tu demandas à changer de siège. Mais cette supplique demeura insatisfaite car le « coucou » était bondé par les réservations. Pendant la première heure, tu ne desserras pas la mâchoire, préférant même secouer la tête comme une dératée pour refuser le verre d'eau qu'une hôtesse souhaitait t'offrir aimablement car il faisait excessivement chaud. Inconfortablement assise sur ton siège, ceint dans l'habitacle renforcé de ce charter en direction de Roissy Charles De Gaulle, Terminal T2, tu ruminais distinctement. Tu t'es tournée vers moi avant de me fusiller sur place en écarquillant les yeux, furieuse : « quand je pense que tu m'aurais fait lécher le sexe d'une autre femme ». Brutalement, tu accostas un des stewards, fringant, qui poussait un chariot de plateaux repas et qui atteignait notre rangée de sièges : « vous ne voulez pas que je vous pompe le n½ud ? Paraît-il que je suis une professionnelle selon mon mari ! ». L'employé de la compagnie fut décontenancé à un niveau tel que c'est sa collègue féminine, une sculpturale poupée blonde de type aryen, qui se chargea d'achever la distribution de nourriture lyophilisée en sachets. Plus tard, une fois que tu ais vidé, pendant que je somnolais, le container entier de flacons miniatures de vodka, rhum, cognac, et champagne, mis à la disposition des passagers de la première classe, je t'entendis vociférant comme un daim qu'on abat : « plus c'est gros, plus ça passe ! Allez Messieurs, baissez vos pantalons, c'est ma tournée ! Profitez-en, j'ai un joli dargeot ». Jusqu'au début de la descente à dix mille pieds, je me confondais en excuses auprès de l'ensemble de l'équipage et du personnel navigant. Un couple de lesbiennes, piercing au nombril, et t-shirts boudinés aux couleurs de la « gay pride of Berlin », qui se trouvait encastré dans l'encoignure d'une des portes de secours, m'apostropha quand je voulus me rendre aux toilettes : « faites-taire votre chamelle ! ».
Une fois l'atterrissage assuré, même le pilote était sorti de sa cabine. Je te portais à bout de bras, les bagages à main sur le dos. Tu titubais tellement qu'au contrôle de l'immigration, j'ai crû qu'ils allaient te placer en cellule de dégrisement. Mais tu t'es bien conduite, sans doute pressée de rentrer à la maison pour me faire une scène dont je me souviendrais. A la récupération des valises, alors que le tapis mécanique se mettait en route pour acheminer nos effets, tu t'es mise à fondre en larmes. Nullement abattue, tu pleurais au contraire de rage, en éructant devant deux septuagénaires nimbées Dior du chapeau jusqu'aux sandales de plage : « Mon mari est un co-nnnnnnnnard ! ». J'effectuais une translation pédestre en biais dans le but de te semer et laisser vingt mètres entre toi et moi. Une fois le poste des douanes passé, je pus enfin respirer. Il me restait à héler un taxi, tout en te retenant par les épaules car tu voulais apostropher un groupe d'étudiantes anglaises qui attendait son accompagnateur pour gagner le quartier Latin et la Sorbonne Nouvelle. Tu marmonnais en ricanant : « Perfide Albion, elles vont se faire détruire le fion par des braquemarts géants ».
Revenus chez nous, tu t'es complètement tue. La montée en ascenseur fut héroïque, tu me laissas porter tous nos biens encombrants. Arrivés au palier de notre étage, tu crachas sur le sol alors que Madame Vallier, notre voisine presque centenaire, poussait son déambulateur hors de chez elle, pour sa petite promenade quotidienne autour de l'élévateur. Son auxiliaire de vie, Jeanne, la soutenait et nous salua en se penchant légèrement. La soirée fut polaire, j'optais pour le canapé et un sac de couchage afin d'égayer ta Nuit. Avant de nous coucher, j'entamais le règlement de nos comptes sur le pas de la porte de notre chambre. « Je croyais que tu t'ennuyais, que notre vie de couple avait besoin d'un peu de piment, d'un relief nouveau ». Anna me fixa un bref instant avant que je ne poursuive. Les battants de la fenêtre donnant directement sur le balcon claquèrent sous la pression d'un courant d'air. « Tu te souviens de la soirée fêtant les dix ans de ta boite ? Jocelyn Quiriec t'avait invité à danser ». Elle soupira en croisant les bras, pris une pause, avant de me répondre benoîtement : « Josse ? C'est un collègue ». Oui, « Josse » est un camarade de bureau qui avait montré tellement d'ardeur à l'inviter à l'heure des slow que je me demandais ce qu'elle pouvait bien lui trouver : « Léo, je t'emprunte ta femme, ça ne te dérange pas ? ». Quelle horreur ! J'avais bondi quand j'ai entendu sa proposition et l'emploi maladroit de ce verbe dans cette sentence performative d'une banalité innommable : « je t'emprunte ». Je l'avais houspillé, Anna m'en avait voulu. J'avais suivi Quiriec jusque dans les toilettes des hommes, pour une explication, rude. Là, je lui avais demandé ce qu'il y avait entre lui et Anna. Héberlué, je ne lui ai pas laissé le temps d'émettre le moindre son entre ses dents et sa langue sirupeuse. Je lui ai assené un vif coup de poing dans le bas de l'estomac. Il avait dû saigner intérieurement, un épanchement sans gravité. Le voir se tordre en deux m'avait comblé. « Tu te souviens, donc ? Et bien, même si je n'en suis pas fier, je l'ai frappé ce jour-là ». Anna esquissa un sourire qui se figea avant de s'effacer, puis ses fossettes se lissèrent au coin des paupières quand elle énonça l'accroche d'une phrase interminable pour mon coeur : « je sais. Il a déballé l'essentiel quelques semaines plus tard. Au Sofitel d'Alençon. Tu te rappelles, le séminaire de formation aux “nouvelles techniques managériales” que je devais suivre pendant trois jours, au mois de mars ? ». Mon teint verdit avant de devenir franchement blafard. Haletant, je toussais en attendant fébrilement la suite du récit : « oui, nous avons dîné ensemble, Jocelyn et moi. Il m'a narré ta scène de jalousie maladive ». Anna ne m'avait pas fait part de son dîner avec Quiriec, sans aucun doute pour s'épargner une nouvelle démonstration de mon tempérament qu'elle jugeait possessif, orgueilleux, et exclusif depuis son emménagement dans les murs que j'occupais en tant que locataire. Ceci dit, Quiriec avait bien dû sauter - plusieurs fois, comme on laboure un champ avant de l'ensemencer à la période propice - l'intégralité des nanas potables de son service, celui des ressources humaines. Au préalable, pendant qu'il bûchait à la fac d'Eco-Gestion, il avait dû se faire les femelles des trois étages que comptait l'aile de la résidence universitaire où il disposait d'une mainmise sur un cheptel relativement docile et varié en poids, taille, âge, origine sociale, nationalité, religion... Cela étant, il possédait tous les traits discriminants du baiseur-fou à la queue baladeuse. Un cas incurable, à moins d'user de la castration chimique, une judicieuse invention. Ce qui expliquait mon extrême pusillanimité. « Tu aimes avoir le contrôle sur les choses et sur les personnes ». Si elle avait pu me cogner avec le presse-papier qu'elle avait chiné à mon attention aux marchés aux Puces de Saint-Ouen, peu de temps après avoir fait ma connaissance, elle n'aurait pas hésité. « Qu'une bande d'obsédés se masturbent sur ma peau, cela t'est égal au fond, pourvu que tu l'ais décidé. Mais qu'un collègue s'intéresse à moi, sincèrement et sans autre arrière-pensée que de me faire plaisir, là cela dérange Monsieur ». Elle sortit une cigarette de son paquet acheté la veille de notre départ d'Espagne et se grilla une blonde mentholée, en savourant chaque inspiration. « Tu vois, je ne te cache rien. Mais à quoi bon tout te raconter ? ».
Le lendemain, tu t'es soigneusement maquillée après la douche. Tu as enfilé tes plus beaux atours, avant de te rendre dans la cuisine pour lancer la torréfaction de notre Arabica matinal. D'un regard attentif, tu as détaillé le calendrier, avant de piocher dans le frigidaire, des ½ufs, un pot de confiture de myrtilles, et un yaourt à 0 %. Je m'étais à peine levé, je progressais nu dans l'appartement. Une sonnerie a retenti quand je me trouvais dans la salle de bains. A mon retour, tu as lâché en reposant le combiné du téléphone : « on va se séparer, Bruno. Pendant un bon moment, je ne sais pas combien de temps. Ma mère vient me prendre avec sa clio, elle arrive dans un quart d'heure ». Je craignais le pire mais je ne devinais pas qu'il était sûr à ce point. Combien de fois tu m'as harcelé avant de me persuader de ne pas nous séparer, que nous n'étions pas « les autres », et qu'un break n'aurait rien changé à notre Amour. Je me disais bien que mes parents avaient dû rater une partie de mon éducation sentimentale : mais laquelle ? C'est à cette minute précise où tu as quitté le salon pour aller chercher un grand sac de sport contenant ton nécessaire de toilette et la plupart de tes vêtements propres, que j'ai compris que notre voyage à Barcelone avait été un désastre.
